La mujer sin piano: sonidos de un Madrid silencioso / *****

Cine - Críticas

Por Juanma Ruiz

Martes, 02 de Febrero de 2010 00:39

Todas las películas hablan de sí mismas, y La mujer sin piano no es una excepción. Así, del mismo modo que en los encuadres de Lo que sé de Lola, primer largometraje del madrileño Javier Rebollo, se escondían las mil historias de su rodaje, en esta segunda película se plasma una alucinada huída nocturna por las calles de un Madrid vacío que tiene tanto de making off como de ficción narrativa. Se adivina también la personalidad de un creador capaz de ver la magia de los momentos más secos, en las palabras no dichas, en el eco de un tacón contra las paredes en una calle desierta.

Y así, Rebollo se lanza a la consolidación de su estilo y consigue al segundo intento, como buen enfant terrible, una película de madurez, limando y perfeccionando los rasgos definitorios de su brillante pero tal vez un punto demasiado fría Lo que sé de Lola, consiguiendo una calidez insospechada y quitándose de una vez el manto de solemnidad con el que buena parte de la crítica lo ha cubierto. Donde antes el público no sabía si el autor estaba haciendo una broma o alguna metáfora trascendental, esta vez se atreverá a reír sin temor a estar cometiendo algún tipo de irreverencia. Además, probablemente sean las dos cosas a la vez.

La película mantiene, tanto en su guión (escrito de nuevo, como no podía ser de otra manera, a cuatro manos por Rebollo y Lola Mayo) como en su dirección, el gusto por los detalles feístas, sobreexplotándolos hasta extraer la belleza de ellos. Como esa estación sur de autobuses que nunca se ha visto bajo una luz más sugerente que la de la fotografía de Santiago Racaj. O la obsesión por filmar lo que no se ve, con personajes colgados al borde del encuadre o directamente fuera de él. Y, además, ahora el director se lanza a explorar territorios desconocidos para él, como los movimientos de cámara (material de análisis su travelling final) o la música extradiegética, usada en lo que casi parece una declaración de principios en contra de la grandilocuencia de la música de cine en general, y de determinado tipo de cine en particular.

También el tratamiento del sonido merece algo más que una mención: el apartado más descuidado de tantas películas adquiere aquí casi la categoría de actor protagonista: no es tarea fácil encontrar la música de los silencios de Madrid un lunes a las cuatro de la madrugada. Pero es más que el sonido lo que llena de música a La mujer sin piano: el ritmo sincopado de su montaje (externo e interno), de sus diálogos, de sus acciones… todo se conjuga para, en una obra en que la música como tal tan sólo se emplea de modo irónico, acabar construyendo una verdadera obertura sinfónica.

Es ésta una película en la que, como en el sobrerrealismo bretoniano, parece que los elementos afloran casi desde el subconsciente, que sólo conectan entre sí por la lógica de los sueños, y que precisamente por eso se abren a mil respuestas para cada una de las preguntas medio planteadas que sobrevuelan el metraje. Medio planteadas, porque no es un filme que dispare interrogantes, sino que más bien los apunta, como una conversación oída por encima del hombro en un autobús de madrugada. Temiendo quizá que al nombrarlos en voz alta se esfumen, como aquella vieja adivinanza sobre el silencio. Sabedor, en definitiva, de que la peripecia de una mujer perdida en la noche cobra más fuerza cuando el autor le roba su piano.

Lo mejor: cierto momento de música fuera de encuadre.

Lo peor: la poca visibilidad de una obra mayor en el cine español.

Nota: *****

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